E estou muito envergonhada*...

Hoje, pela primeira na minha curta vida blogosférica, senti uma vontade quase incontrolável de gozar com um blogger... mas contive-me. A muito custo. E o tamanho "himalaiesco" da idiotice fez-me duvidar (ainda que por um brevíssimo momento) se aquilo era mesmo a sério ou a gozar. E termino assim - quase antes de ter começado - porque a tal vontade kinda nasty acabou de ressuscitar...

* Mentira, não estou nada.

Parece-me apropriado...

E o outro ainda tem a lata de dizer que as dívidas não se pagam... Fu*k you Socas...

Enviarias uma carta para salvar uma vida?

Se sim, consulta este link:
http://www.amnistia-internacional.pt/index.php?option=com_content&view=article&id=810:maratona-de-cartas-2011-publico-em-geral&catid=35:noticias&Itemid=23

Clica nas fotos e depois no link que diz envie carta apelo.

E depois há aquelas vantagens de se ser uma pessoa quase idosa...

...Como o facto de já se ter curtido e vivido muito ao som desta música...




Oh yeahhhhhh...

Hipoteticamente falando...

Facto (jornalístico, entenda-se) acabado de ouvir na TV:

- O suposto Estripador de Lisboa, que esteve à conversa com a Felícia Cabrita, foi denunciado pelo filho, na candidatura a um reality show.

O "dois-mais-dois-igual-a-quatro" que o meu cérebro (altamente estimulado pelo açúcar de três donuts seguidos) fez logo de seguida:

- Uma qualquer criatura candidatou-se ao Secret Story e escolheu como segredo - "Sou filho do estripador de Lisboa".

(...)

Não!! Não pode ser.... Não faz sentido... Ninguém pode ser tão idiota ao ponto de pensar que pode escrever semelhante coisa, numa candidatura a um concurso de televisão, e que nada acontecerá a seguir... Ou pior: que nada de mal acontecerá ao pai e que, algures no processo, fica famoso e deixa de pagar o cartão na discoteca onde vai ao fim de semana.

Não, pois não?!

Em Braga (where else?)...

Os meus 35 anos (bem adiantados) continuam a dar-me direito ao tratamento por "menina". E isto contrasta claramente com o tratamento que me dão aqui em terras do centro viradas pró mar. Conclusão: tenho que ir a Braga mais vezes. 

(Uma pessoa até sente a pele da fronha a esticar, carago!)

A Amy Winehouse portuguesa...

Mal dou a última pincelada...

Apodera-se de mim uma urticária generalizada - mais ao menos desde o couro cabeludo até aos dedos dos pés. É um sofrimento que, no seu auge, só encontrará par numa qualquer sala de interrogatório chinesa, onde se pratique uma qualquer tortura capaz de chibar a própria mãe. O que me vale é que, morando sozinha, posso permitir-me a ficar em posições extremamente embaraçosas para conseguir coçar-me, até sentir aquela dor esquisita que indica que já se coçou o suficiente, e que estamos prestes a rasgar a pele. Neste complicadíssimo processo conto sempre com a preciosa colaboração de um móvel ou de uma ombreira de uma porta. 

Ainda não delineei uma estratégia eficaz para aquelas ocasiões em que, ao invés da comichão obsessiva-compulsiva, sou acometida por uma bexiga prestes a explodir. Uma bexiga que cinco minutos antes estava perfeitamente sossegada e, de repente, acorda prá vida. Não me parece que uma algália seja a solução para os meus problemas. Pessoas que vivem sozinhas padecem, muitas vezes, do síndrome de ai-se-me-dá-aqui-uma-coisinha-má-ainda-me-encontram-praqui-toda-desfraldada... Não gosto da imagem mental em que a minha pessoa é encontrada pelos paramédicos, a meio do complicadíssimo processo de pintar as unhas, e com uma algália a reboque. Olhó níbel!

Boas notícias!

Finalmente mandei mudar o óleo e o filtro de óleo do carro. Ainda não foi desta que o deixei morrer desidratado. Próxima etapa: testar a determinação das pastilhas dos travões (mas só até aquele ponto em que a pastilha se encontra com o disco - hope so!). 

[Ouvem-se meninos dizer assim (enquanto abanam a cabeça em jeito de reprovação): mulheres, pfffff!]

«Are you my virgins?»

Quite frankly retarded (eu, às vezes...)

Tenho andado francamente aborrecida (eu diria mesmo, irritada) com a ergonomia de uma embalagem de café. Não há vez nenhuma que vá fazer um café e não lhe dirija meia dúzia de insultos, num monólogo ligeiramente psycho.

Há pouco fui pôr o pacote de Lúcifer no recipiente de cartão. Quis certificar-me de que nunca mais comprava aquela marca e fitei-a de vários ângulos diferentes, antes de a esventrar com todas as forças do meu ser (tudo em nome da reciclagem, obviamente!).

Foi então que vislumbrei uma série de setinhas que apontavam para os seguintes dizeres: Abertura fácil.

Embaixadas? Isso serve pra quê? Ora 'bamos lá definir prioridades, sff!

Natal: Jardim gasta três milhões em iluminações

Pode ascender a cinco, quase metade dos 12 milhões de euros que Governo vai poupar com fecho de sete embaixadas.
Por Jornal de Negócios Online 

 

[Ninguém pára este tipo? Não?... Ah, pronto... Tá bem.]

Isn't it ironic?

Alguém querer expressar o seu profundo desagrado pela falta de omnisciência de outrem, redigindo o seguinte comentário: Santa burriçe!

Quite frankly mental (eu, às vezes...)

Há quem tenha gatos de estimação, cães de estimação e, até, outros bichos menos convencionais. Eu tenho duas moscas. Cá em casa é raro haver moscas, agora tenho duas. Apareceram há dois dias e, obviamente, já as podia ter esborrachado com um jornal (nhec!) - de preferência um que tem o Passos Coelho na primeira página - mas ainda não o fiz. Não foi por causa do nhec, muito menos por compaixão (?), mas sim pela sensação de controle e de poder que a coisa me dá: quando eu quiser, elas vão desta pra melhor... Quando eu quiser. 

[Será que Freud explica?]

Acabei de passar por uma experiência traumática...

Carreguei no número 4 do telecomando e dei de caras com a Susana do Secret Story.

:)8<

Quase perfeita...

... a tarde de hoje. Som de trovões quase ininterrupto, clarões que rasgam o céu por toda a parte, e o barulho da chuva, ora forte, ora suave. Sim, eu gosto - call me weird, I don't care. 

Mas depois lembro-me daquelas pessoas que vivem em autênticas casas de cartão e que, provavelmente, passaram a tarde a (tentar) salvar os seus bens, sempre com a angústia de, a qualquer momento, ficarem soterradas entre os mesmos. E depois lembro-me das que vivem na rua, e é nessa altura que quero que o universo dê tréguas. Já chega.

Não tenho a casa dos meus sonhos (provavelmente nunca terei), mas tenho uma casa. Sou uma sortuda, pá!

A chuva parou.

Obrigada.

[Ai...]

Hoje, a Dona Maria quis confirmar se ainda tenho o mesmo número de telemóvel que lhe dei há quatro anos atrás. Tem-no guardado na agenda mas nunca o marcou, apesar de já ter precisado uma ou duas vezes. Não gosta de incomodar as pessoas, diz ela. Mas hoje o discurso foi diferente. Não se tem sentido bem e acha que mais dia menos dia vai precisar da minha ajuda. E eu, que estou mais habituada a admirar o vigor e a juventude que emana do alto dos seus 85 anos, fiquei com o coração muito apertadinho. Mesmo!

Acabei de ouvir bater uma porta lá em baixo. Que barulhinho tão bom.

Eu também acho que sim...

Este ano a Popota está um bocadinho Poputa, não está?

By Nilton

Não é propriamente uma dica de um creme ultra-mega-espectacular, mas pode vir a ter a sua utilidade...

Pedido: Agradeço aos senhores que depilam as sobrancelhas e são fãs da Britney Spears, que não abusem da menção à Al Qaeda, para não lixar o esquema todo ao pessoal que precisa mesmo, ok? Obrigada.

"Vocês são mais burros do que eu pensava!"

Diz o Pedro Granger com um ar alucinado. 

Sim, são um pouco burros. Mas o burro maior é o responsável pela escolha do apresentador. Que apresentador tão nheca. Quase tão mau como a Nayma a apresentar o Projecto Moda. Eu disse: quase. 

Malvado Carlos Cruz... Porque te portaste tão mal?... Hein?

Mas... não voltes! Não estás perdoado.