Tenho um pé-dófilo...

Quatro anos a tentar convencer as pessoas de que não, as escadas da minha casa são perfeitamente seguras, resultaram num excesso de confiança - minha - que levou a um espalho fenomenal - meu - hoje pela manhã. E, pela segunda vez, vi a vida a passar-me à frente. Mas hoje, ao invés de pensar que não queria morrer, enquanto levantava voo e me preparava para fazer um mortal encarpado à Anna Pavlova, o que atormentava o meu espírito era se aquilo me iria atrasar para o trabalho. Não era a possibilidade de ficar paralisada ou ir desta para melhor, e ser descoberta já em avançado estado de decomposição (as tais esquizofrenias de quem vive sozinho), era chegar atrasada ao trabalho (?). E quando aterrei, a lucidez continuou a brindar a minha mente - em vez de verificar se todos os ossinhos estavam no devido lugar, fiscalizei rapidamente as roupas, em busca de rasgões potencialmente reveladores de partes íntimas. Nada a registar.

Ao longo de um dia inteiro de trabalho (de saltos), o meu segundo pododactilo (hã?) do pé direito foi inchando  e ficando vermelho, de tal modo que se assemelha, neste momento, à cara do Padre Frederico (medo!). De pernas para o ar, obviamente.

Além disso, dói muito...o pé-dófilo.