Pedir um carioca (não posso beber café) num estabelecimento comercial pode ser meio caminho andado para um momento constrangedor… quando o empregado do café é brasileiro e ainda ninguém teve a amabilidade de lhe explicar o que é um “carioca”!
E como os brasileiros são safadinhos, houve ali um momento (que pareceu uma eternidade) em que o carioca (de carne e osso) não arredava pé e me lançava um olhar lascivo à “Martini Man” (embora estivesse mais para deputado Piririca).
E eu, senti as faces a aquecer (coisa que acaba por ser uma espécie de ciclo vicioso: sinto o calor nas bochechas, percebo que estou vermelha, fico envergonhada por estar vermelha, e isso leva-me a enrubescer em espiral…) porque não percebi a que se devia tal assanhamento despropositado. “Á sinhóra pedjiu o quê?”.
[Hã? Ai carago!]
- É um café sff!
[Prevejo uma insónia terrível para hoje à noite!]
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